O Fadigo Romancista

Existe todo tipo de pessoa, onde quer que esteja, mas será que todos são iguais, ou não? Seriam, por tanto de livre-arbítrio, ou não? Seriam todos apenas corpos de matéria? Ou seriam como as historias escritas a mão dos cegos; Ou as palavras de romance dos mudos; Ou até, os sonhos dos falidos; Ou a dos fadados a perda, quem sabe? Talvez, o Talvez seja bem mais definido, condicionado a certeza, que o sim, ou mais que o não. A questão tão cansativa, de se questionar quanto está? "o que é a vida?" O que é? E qual seria o seu significado, ou seu proposito? Por caso você saberia? Eu não sei, confesso, eu sendo leitor, será que o autor sabe? Será que esse não é outro louco, ou um Burro certo, ou um esperto errado? Confesso que eu, o leitor não entendo com mui' eloquência, mas o que sei, será que sei? E o que você sabe realmente sabes? Ou tudo que vivemos é um paradoxo, ou até um equivoco sonho? Ou seria até um breve cochilo? Ou até uma pausa naquelas quintas de tardes bem tendenciosas, onde o dia se silencia por um certo, e breve momento, será? Será? Será? O que será? E o que seria? E finalmente pra que será? De certo qual o sentido de tantos serás? Qual seria o porquê? E por que disso? Alguém que sabe e poderia me esclarecer? Ou talvez, seja tão fadigo assim? Reconheço que são tantos de tantos, Dos porquês; Dos talvez; Até dos será. São tantos, mas sem nenhuma resposta. E a que possuí, porventura algo, ou é vaga, ou simplória. Mas nesse breve, tic-tac; que soa como melodia, percebo que pareço até ser um romancista. Escrito por: V.J. 21:34, do dia dezessete, de outubro, de 2024.